C’est autour d’un caniveau, vomis d’incertitude que le chef de la secte de la petite cuillère récitât son mantra, emberlificoté de sangsue au sang chaud. Décidé à courber l’échine face à l’adversité rédhibitoire d’une biture improviste et parfumée d’interdit, il s’avance vers ses partisans et entonne avec étonnement un chant révolutionnaire avant de se trancher la gorge.
Avez-vous tout compris ? Peu importe. Tant que les mots vous portent. Car les mots ne sont pas fait que de sens, ils sont aussi fait comme des rats, de conscience mais aussi de son, de science, de soupçons, de suçons, de susurrement et surtout de chuchotement. On les entends comme une musique même lorsqu’on les lits et activent dans notre cerveau des neurones au hasard, quoique non… car le hasard n’existe pas.
Le Skatonoviste du dimanche 